Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não. 
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.
Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.
Por isso escrevo em meio
Do que não está de pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!
Fernando Pessoa
| Your Hair Should Be Pink |
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Irrepreensível, a banda de Chris Martin deu ontem (mais) um explosivo concerto num Atlântico, que surpreendeu ao apresentar (desta vez) melhores níveis de acústica (é deixar a madeira envelhecer mais uns dez ou vinte anos).
Já no encore, o vivaço vocalista fez questão de vir ver quem estava por detrás da régie de som, situada a meio da sala, enquanto cantava "In my place", (deu comigo petrificada!), assinando um dos momentos mais electrizantes do espectáculo.
Gostei particularmente do lançamento de gigantes balões amarelos pela plateia, durante a performance de "Yellow" (daí a escolha da côr dos balões!!), certamente um dos temas fundamentais da carreira do quarteto e do deslize de Martin ao errar uma nota no piano e ter largado um valente "fuck it". Mas se todos cometemos erros, conforme se desculpou, com o grande à vontade que as tourneés ensinam, meteu mãos à obra e recomeçou o tema.
Mais maduros, os Coldplay justificaram no palco português, porque é que venderam 30 milhões de cópias de três, excassos, mas belos albúns.
E porque um concerto é um misto de som e luz, destaco ainda o jogo de luzes estonteante, excelentemente sincronizado ao som.
Ando mortinha por saber se sempre vão implementar esse já tão célebre sistema de chip na bola, e que pretende acabar com a polémica gerada sempre que uma bola quase entra na baliza, ou entra mesmo mas não pode entrar, ou então não entra mas tem que entrar, para … compôr … o resultado.
É que depois fico preocupadíssima com o que terão os treinadores de bancada para reclamar, sim que os há aí aos milhões, vetados das dúvidas que a presença em campo do tal chip, depois dissipará.
Já estou a imaginar o Joaquim da Maria Otília, ali do Bairro do Choco Frite a reclamar para o seu compadre o Manuel Cria-pombos-correio, residente um bairro abaixo, o das Iscas com Elas, mas que se encontram há que anos na tasca do “Vizinho da Esquina”, para analisarem em conjunto, o desenrolar dos jogos da bola:
Eh, compadre, vocemessê tá a ver isto? Epá aquilo é golo chapado, compadre! E, aos gritos:
- Fora o chip! A culpa é do chip! O chip está comprado! Vai para casa coser meias, seu chip da m …, dedica-te à pesca, Oh aróles.
Ou assim.
Na sequência desta ideia, absolutamente revolucionária, que é a tecnologia posta ao serviço do desporto, também se pensa em colocar um chip idêntico, na caneleira dos jogadores, e que pretende detectar se o jogador está ou não fora-de-jogo, acabando assim igualmente com uma das polémicas mais deliciosas que o futebol pode oferecer.
E bem assim, os compadres, lá teriam que argumentar qualquer coisa do género:
- Oh compadre, atão se o “Patorras” usa caneleira 42 e o Macanené o 39, atão não há-de o home ficar fora do jogo, sInhor?
Por esta não esperava eu :
A morte não constitui grande drama para mim.
Mas deve ser normal. Acho.
Perdi o meu pai quando tinha 14 anos.
A mãe partiu quando eu tinha 26.
Conheci a avó materna, mas não me lembro muito bem, tinha talvez uns 8 ou 9 anos. Os outros avós, há muito que tinham partido.
Há muito que choro, portanto.
Talvez por isso tenha criado defesas e, quando forçada a considerar a palavra fim, seja eu própria a substituir o nojo inerente por, ouvir música, dizer parvoíces, assumir uma postura fria, ás vezes desconcertante, que, os que não me conhecem, podem até achar que me estou a ultra(passar), mas não.
É o que está para trás. Assim fui sendo construída pela vida. E não há nada a fazer. E nem quero fazer alguma coisa.
Assim, agora posso ir, de cabeça muito fria, para o lado da minha amiga G. que perdeu há umas horas a sua avó ( a quem chamei de minha). Ela está destruída, e assim, fico a tomar conta das ocorrências. Quando ela deixar de chorar, começo eu. E isto é a Amizade. Bem Hajas, "Vó Águsta". És uma ganda maluca. Descansa na paz.
When you try your best but you don't succeed
When you get what you want but not what you need
When you feel so tired but you can't sleep
Stuck in reverse
When the tears come streaming down your face
When you lose something you can't replace
When you love someone but it goes to waste could it be worse?
Lights will guide you home and ignite your bones
And I will try to fix you
High up above or down below
when you too in love to let it go
If you never try you'll never know
Just what your worth
Lights will guide you home and ignite your bones
And I will try to fix you
Tears stream down your face
When you lose something you cannot replace
Tears streaming down your face and
I Tears stream down your face
I promise you
I will learn from my mistakes
Tears stream down your face and I
Lights will guide you home
And ignite your bones
And I will try to fix you
"Fix You" - X & Y
... tem mesmo sempre que haver um palhaço, sem ofensa para a classe, neste tipo de cerimónias?
É que a representação deste, absolutamente-anormal-ridículo-e-sem-gracinha-nenhuma repórter do Cazaquistão Borat Sagdiyev, esteve muito perto da sensação dada por um vómito.
Volta Ali G, que sempre tens mais gracinha.
Valha-me que, pelo menos houve dois prémios, muito bem entregues:
... ou diferente.
Num espaço diferente. Não gosto muito é desta coisa de carregar para cá e para lá. Principalmente porque falta-me a força a meio da tarde e já fico estouradinha o resto do dia. Sim, porque alguém se esqueceu de me dar um físico todo esbelto e musculado e cheio de força.
Tempo para grandes decisões quanto ao que fazer com a casucha que agora fica vazia. Quase vazia.
